Quando a Porta Não se Abre...

Foi quando percebi que você não havia aberto a porta;

Atendera-me apenas por uma fresta, sem me convidar para entrar...

O sol queimou minha pele,

À noite passei frio,

A chuva ensopou minhas vestes,

Até que o sol apareceu para secá-las.

Quando tentei ir embora, você segurou meu braço e me pediu pra ficar:

Mas a porta não se abriu.

Eu fiquei...

Fiquei

E dessa vez a chuva veio mais fria,

Os pingos eram como agulhas a perfurar a minha pele...

E o sol?

Quando o sol apareceu queimou-me a pele como fogo

Abrasador e implacável sobre a pele inanimada que jazia sob o tempo.

Com o olhar já inclinado

Virei-me suavemente para partir

Tentando usar gestos leves e imperceptíveis

Para não provocar-lhe o terror da solidão!

Mais uma vez você esticou o braço e me pediu para ficar.

O toque da sua mão fez meu corpo estremecer

Como se a porta apenas entreaberta

Não gerasse distância simbólica tão contundente...

Mas era como se eu fosse um mendigo

Alguém que precisasse implorar um gesto, umas palavras, uma presença...

Como se minha vida nada atraísse, além da piedade...

Como se houvesse apenas uma porta!

Então dessa vez sai,

Enquanto me afastava suavemente

Sua mão deslizava pelo meu braço, num apelo frouxo para que eu ficasse,

Até que nossos dedos se encostaram;

Suas pontas

Não tão sensíveis ao toque, por saberem que seria o último!

Não mais ficaria diante daquela porta

Olhando-te apenas pela fresta...

Moribundo...

Mendigo, talvez,

Culpado por minha própria insolência de não me amar tanto assim...

Comecei a caminhar...

Dessa vez sem olhar para as portas

Que mesmo que estiverem abertas

Não serão convites para eu entrar...!